Abril

Foi um mês improdutivo aqui e eu nem sei o porquê, o que torna tudo ainda mais triste. Me fez lembrar do poema de Eliot: April is the cruellest month.

"Doente, adoecido, adoentado"

Papercut

Por mais coisas escritas que possam ter todos os livros que mantenho encerrados nas torres e masmorras do meu armário, me pergunto se eles ainda têm o que conversar entre si. Não fosse um possível e provável mofo, eu me sentiria confortável de estar em silêncio entre velhos companheiros, mas nem todas as formas de vida são tão inativas quanto eu. Melhor libertá-los.

Coisas Invisíveis

Duas palhetas, estilosas, de um material um pouco mais espesso que o comum, acrílico, digamos, de certa transparência em ambas, duas palhetas simpáticas. Uma vermelha, outra roxa, ou lilás, ela quem sabe. Um tanto menores e mais arredondadas que o comum também, realmente se assemelham a dois coraçõezinhos tilintando juntos, um vermelho, outro roxo, ou lilás, ela quem sabe. Carrego-as no pescoço como símbolo da gente. Porque acho bonito, o gesto, e bonitas, as palhetas. Há um mês as perdi e até agora ela não percebeu. Achava bonitas, as palhetas. O cuidado, o apego, o gesto - eram bobagem só minha mesmo.